Все-таки есть у меня подозрение, что дневники были придуманы впавшими в наивный гуманизм накхами. Перелистывая давно ушедшие за грань страницы чужих мыслей можно прожить чужую жизнь, совершенно не отнимая остроту переживаний у ее обладателя.
Окунулась в ручеек любовных надежд, намочила руки в озере профессиональных метаний, полюбовалась на лужицу культивируемого пофигизма случайных попутчиков…
И вернулась в свою жизнь.